(Patrizia Valduga)

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21 MARZO: GIORNATA INTERNAZIONALE DELLA POESIA

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versi di ALDA MERINI, EMILY DICKINSON, ANTONIA POZZI, SAFFO

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buona primavera e buona poesia!

ALDA MERINI

Sta per arrivare la primavera, le gemme sugli alberi. Io da bambina mangiavo i fiori. La primavera porta un’esplosione di luci e d’amore. La ricerca dell’innamorato si fa più intensa, nel senso di ricercare nell’innamorato il seme per farne una poesia personale. Non è necessario che tutte le poesie vengano pubblicate, ma è indispensabile sentire l’amore come una poesia perché questo è il bello della vita. Senza questo seme non nascono i sentimenti, non nascono i figli, non nasce nulla. E’ tempo quindi di primavera, il tempo della -compiuta donzella-.

 

Esulta primavera dai lini puliti,

candida colomba, siepe dai molti pensieri.

Esulta pane fragrante di ogni giovane donna,

nume conviviale, manto della grandezza.

 

Ed era a te che venivo saziata di molte colpe,

donna su donna, preda su preda,

attenta che io non cadessi

nei fossi dei grandi valloni

dove piena di fiamme e ardori

veda lo specchio del male.

 

Ahimè miele infinito delle foglie,

passione del mio discorso,

passione di questa vita, vuoto della balena.

 

Esulta donna di canto,

esulta giovane donna,

   stanca poetessa d’ordine universale

e canta nutrita del nulla,

tutti i bei fiori sciogli

    che hai dentro la prima parola.

 

Alda Merini “reato di vita, autobiografia e poesie”.

A cura di Luisella Veroli. Melusine, Associazione Culturale

 per comunicare saperi ed esperienze di donne. ( dicembre 2009)

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EMILY DICKINSON

 

Un po' di Follia in Primavera
È salutare persino per un Re,
Ma Dio sia con il Clown -
Che considera questa formidabile scena -
Questo totale Esperimento di Verde -
Come se fosse suo!

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Caro Marzo - Entra -
Come sono felice -
Ti aspettavo da tanto -
Posa il Cappello -
Devi aver camminato -
Come sei Affannato -
Caro Marzo, come stai tu, e gli Altri -
Hai lasciato bene la Natura -
Oh Marzo, Vieni di sopra con me -
Ho così tanto da raccontare –

Primavera

 

Non so incontrare la Primavera

con distacco

Sento l'antico desiderio

Un 'Urgenza a un protrarsi,

mescolata,

Una Licenza d'esser bella

Una Competizione nei miei sensi

Con qualcosa, nascosta in Lei

E quando svanisce,

il Rimorso

Di non aver visto di più di Lei  

 

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  ANTONIA POZZI

 

Il prato

Tutto il prato è un traforo
di luci a cento a cento!
Son ranuncoli d'oro,
son viburni d'argento:
son corimbi sospesi
sul velluto dell'erba:
son gli occhietti accesi
dell'estate superba.
E così sembra il prato,
trapunto di colori,
un cielo costellato
che ha per stelle i fiori.

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          SAFFO

Un boschetto di meli

Un boschetto di meli:sugli altari
bruciano incensi.
Mormora fresca l'acqua tra i rami
tacitamente,tutto il mondo è ombrato
di rose.
Stormiscono le fronde e ne discende
un molle sonno
e di fiori di loto come a festa
fiorito è il prato,esalano gli aneti
sapore di miele

 

 

                              Domenica n. 99: 16 gennaio  2011                                

dedicata a tutte le donne  sole in cammino…

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versi di BLAGA DIMITROVA, PIER PAOLO PASOLINI,

LISA  COCCO, ANNA FACCIANI, IRIDE ENZA FUNARI, GABRIELLA GIANFELICI,

CARLA GREMENTIERI, GRAZIA LISMA,  SILVANA SONNO,

GIOVANNA ROMANIN, ADA ROGGIO

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Donna sola in cammino

Scomodo rischio è questo
in un mondo
ancora tutto al maschile.
Dietro a ogni angolo ti aspettano
in
agguato incontri vuoti.
E percorri vie che ti trafiggono
con
sguardi curiosi.
Donna sola in cammino.
Essere inerme
è la tua
unica arma. Tu non hai mutato alcun uomo
in protesi per sostenerti,
in
tronco d’albero per appoggiarti,
in parete – per rannicchiarti al
riparo.
Non hai messo il piede su alcuno
come su un ponte o un
trampolino.
Da sola hai iniziato il cammino,
per incontrarlo come
un tuo pari
e per amarlo sinceramente.

Se arriverai lontano,
o
infangata cadrai,
o diventerai cieca per l’immensità
non sai, ma
sei tenace.
Se anche ti annientassero per strada,
il tuo stesso
partire
è già un punto d’arrivo.
Donna sola in cammino.
Eppure
vai avanti.
Eppure non ti fermi.
Nessun uomo può
essere così
solo
come una donna sola.
Il buio davanti a te cala
una porta
chiusa a chiave.
E non parte mai, di notte
la donna sola in
cammino.
Ma il sole come un fabbro
schiude i tuoi spazi all’alba.

Tu
cammini però anche nell’oscurità
e non ti guardi intorno con timore.
E
ogni tuo passo
è un pegno di fiducia
verso l’uomo nero
col
quale a lungo ti hanno impaurita.
Risuonano i passi sulla pietra.
Donna
sola in cammino.
I passi più silenziosi e arditi
sulla terra
umiliata,
anche lei
donna sola in cammino.

Blaga Dimitrova (1922-2003), Bulgaria

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Ballata delle madri

Mi domando che madri avete avuto.
Se ora vi vedessero al lavoro
in un mondo a loro sconosciuto,
presi in un giro mai compiuto
d’esperienze così diverse dalle loro,
che sguardo avrebbero negli occhi?
Se fossero lì, mentre voi scrivete
il vostro pezzo, conformisti e barocchi,
o lo passate a redattori rotti
a ogni compromesso, capirebbero chi siete?

Madri vili, con nel viso il timore
antico, quello che come un male
deforma i lineamenti in un biancore
che li annebbia, li allontana dal cuore,
li chiude nel vecchio rifiuto morale.
Madri vili, poverine, preoccupate
che i figli conoscano la viltà
per chiedere un posto, per essere pratici,
per non offendere anime privilegiate,
per difendersi da ogni pietà.

Madri mediocri, che hanno imparato
con umiltà di bambine, di noi,
un unico, nudo significato,
con anime in cui il mondo è dannato
a non dare né dolore né gioia.
Madri mediocri, che non hanno avuto
per voi mai una parola d’amore,
se non d’un amore sordidamente muto
di bestia, e in esso v’hanno cresciuto,
impotenti ai reali richiami del cuore.

Madri servili, abituate da secoli
a chinare senza amore la testa,
a trasmettere al loro feto
l’antico, vergognoso segreto
d’accontentarsi dei resti della festa.
Madri servili, che vi hanno insegnato
come il servo può essere felice
odiando chi è, come lui, legato,
come può essere, tradendo, beato,
e sicuro, facendo ciò che non dice.

Madri feroci, intente a difendere
quel poco che, borghesi, possiedono,
la normalità e lo stipendio,
quasi con rabbia di chi si vendichi
o sia stretto da un assurdo assedio.
Madri feroci, che vi hanno detto:
Sopravvivete! Pensate a voi!
Non provate mai pietà o rispetto
per nessuno, covate nel petto
la vostra integrità di avvoltoi!

Ecco, vili, mediocri, servi,
feroci, le vostre povere madri!
Che non hanno vergogna a sapervi
– nel vostro odio – addirittura superbi,
se non è questa che una valle di lacrime.
È così che vi appartiene questo mondo:
fatti fratelli nelle opposte passioni,
o le patrie nemiche, dal rifiuto profondo
a essere diversi: a rispondere
del selvaggio dolore di esser uomini.

Pier Paolo Pasolini (1922-1975)

 

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Arrabbiata e senza fede


Arrabbiata e senza fede
faccio un nodo di me stessa
vi inciampo e cado.
Dormo ogni giorno lo stesso sonno
perché il cammino verso la cima
è così stancante ed eccessivamente
lungo. Nemmeno lo intravedo.
Aspettando, mi distendo
e spengo la mia luce.


Lisa Cocco, Bienne (Svizzera)

 

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Noi

Donne schiave e imperatrici

dei nostri tempi lunari,

primitive e sottilissime

sacerdotesse di istinti e sentimenti,

allunghiamo le nostre dita

sui vostri prevedibili mutamenti.

Voi

sudditi amati o padroni ingrati

a volte arroganti, a volte prostrati,

ci osservate distratti e increduli,

ancora immobili

 mentre tutto muta.

Strane creature,

incapaci di unirci,

inetti a separarci

quasi un poderoso errore ci abbia creato,

senza pace ci rincorriamo senza comprenderci.

 

            Anna Facciani, Castrocaro Terme (Forlì)

 

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Pazza?

 

ad Alda Merini

 

quella maledetta stanza

la porto dentro…

troppo tempo

a disegnare

         libertà sui muri

ho scavato

lasciandomi alle spalle

         odio    e        luce…

vivo

nello sfavillio d’una candela

nel lezzo dei miei gatti

senza far più domande...

l’acqua che sgorga?

ha annegato silenzio…

  

                    Iride Enza Funari, Milano

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Luna spezzata

tormento

e

soffio.

Mistero di neve

e di eremo.

Occhi lucidi in trasparenza

vicini

e seguo sguardi all’infinito

e

impercettibili moti

delle labbra.

Ho aperto gli occhi

per gustare

e la

poesia

è arrivata

nel punto nel senso

nel centro.

 

Anima increspata

viaggio tra le

pieghe:

un viale di alberi

dalle profonde radici

accompagnano

l’andare.

Anima ricucita

col filo di luna

anima rattoppata

con la paglia del grano

quando la carezza fiorisce

ti allunghi

e respiri.

 

Gabriella Gianfelici, Roma

 

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Sei sempre nei miei silenzi

ma le stelle non brillano più

per gli avidi sognatori che scavalcano

Ansanti Doloranti Allegri e Giocosi

gli argini del tempo

 

Nell’inferno della mente

si gettano via le scorie

per raccogliere la musica segreta

della passione amorosa

 

Accesso non riuscito

Sceglier un’altra rete!

 

Carla Grementieri, Castrocaro Terme (Forlì)

 

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2 Pensieri

 

Pensavo  che il sentimento

avesse una musica, come

un fluido abbraccio, o una

dolce immersione…

pensavo di dirti che t’amo

così, sentendo…

 

Appena sopra l’orlo

della tua bocca, la tua

perplessità…

come un pensiero coi bordi

ai limiti del fuoco,

ai margini dell’acqua…

 

Grazia Lisma, Mazzara del Vallo (Trapani)

 

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Eccomi , sono qui.

Mi hai cercata!

Son venuta.

Mi hai sorriso.

Ti ho sorriso.

Un abbraccio.

Uno.

Uno solo.

Poi...

Amore

 

Ada Roggio, Barletta (Bari)

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Poesia geomorfica

Con te mi accorgo
che passo è più leggero,
con te accanto,
sopporto sopraffazione,
di vento.

Mi illustrano,
lievi cartoline,
miei desideri,consumati.


Mantengo piedi saldi,
in moto di perpetua,evasione.
Riguardo miei versi,
e chiedo se ciò è mio.

No, tu terra che mi
parli,con mia voce,
in eterno monito, di salvezza.



Giovanna Romanin, prov. Pordenone

 

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fedi disanimate
speranze illanguidite
la carità usurpata

corpi oltraggiati
l’innocenza offesa
parole ormai tradite.

Mai stati così in forma
padroni e padreterni
in esercizio attivo
di patrie potestà.

 

Silvana Sonno, Perugia
 

 

dedicata

 A TUTTE  LE DONNE....

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versi di ALDA MERINI, SAFFO, LUCIA BIAZZO, CARLA CASU, ADRIANA LIBRETTI,

ELEONORA LUISI, ELENA MASIA, CARLA GREMENTIERI

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A TUTTE LE DONNE

Fragile, opulenta donna, matrice del paradiso

sei un granello di colpa

anche agli occhi di Dio

malgrado le tue sante guerre

per l'emancipazione.

Spaccarono la tua bellezza

e rimane uno scheletro d'amore

che però grida ancora vendetta

e soltanto tu riesci

ancora a piangere,

poi ti volgi e vedi ancora i tuoi figli,

poi ti volti e non sai ancora dire

e taci meravigliata

e allora diventi grande come la terra

e innalzi il tuo canto d'amore.

 

ALDA MERINI

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Sul ramo più  alto una mela rossa ,

sola, rosseggia nel sole.

Ai coglitori è sfuggita, no non è sfuggita ….

Raccoglierla non hanno potuto.

 

SAFFO

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SINFONIA D'AMORE

Nella profondità e nel velo dell'azzurro

il vento sospira dolci cose

nell'ineffabile sussurro amoroso

Ninna nanna nella serena sera

melodiosa lamentosa.

l faraglione vassallo di un re lontano

sogna sul ciglio delle onde.

Il mare stregone

declina le parole d'amore

ai frangenti schiumosi.

Astri vermigli e radiosi

stelle, occhi d'oro

si contemplano

dietro le nubi.

Amore filo misterioso

che unisci le esistenze

sete di dare nel desiderio dell'altro

oblìo di sé eterno olocausto.

Ho tessuto il mio Amore

con i fili aurici della Volontà.

Sono il Cuore che ti nutre.

 

LUCIA BIAZZO, Catania

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ALLA MUSA

Come la notte che ti chiesi

di asfodeli, ricordando canzoni

in lingue ignote e famigliari...

...così procede il mio giorno,

bagnato di certezze claudicanti.

 

Ti osservo affacciata al balcone

che incroci le nude gambe,

aspettando schegge d'ardore...

... e mostri al mattino un riso

infantile, macchiato di rosso scarlatto.

 

Ma fiera nella fedeltà al tuo

io più dannato, dismessi i

panni dell'amante possibile...

... vesti le labbra sbiadite dal tempo,

di merletti color agonia.

 

CARLA CASU, Sassari

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BOLLE

letto ventoso

su cui mi sto incurvando

su cui mia madre siede

con le mani

poggiate nude

sopra le ginocchia

e le dico: "ci sei!

"e mi fa eco: "no!"

 

volano le lenzuola

insieme agli anni

e ti tuffi nel blu

dei miei ricordi

affluisce nel sogno

lo stornello

che cantava mio padre

di mattina

 

silenzio invece

dove tu che inspiri

nuotando basso

in medio al mar d’oriente

rotoli fragoroso

ra le bolle

soffiate a grappoli là

verso le nubi

 

volano le lenzuola

 sopra il tetto

si ricompone il muro

senza crepe la

 casa, le coperte

questo e’ tutto

quello che chiedo oggi

per domani.

 

ADRIANA LIBRETTI

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IL LIMBO

Il mio cinismo

mutevole come l’impermanenza

dei miei umori

le alternanze generano

scompensi

guardare oltre l’orizzonte

e scorgere l’infinito

sono nel limbo

smetterò di pensare

assaporo il piacere

del mio viaggio

senza meta

destinazione da definire

 

ELEONORA LUISI

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EMOZIONI

E se mi parla di te l’alba

il tramonto

la sabbia

il mare

la musica

la poesia

l’arte

i cartelli della pubblicità

la luce

il buio

i miei sogni

e se la tua voce con tutti i colori mi abbracciano i sensi

e se non so dare ancora un nome a questo groviglio emozionale...

...mi piace e non lo voglio dipanare.

 

ELENA MASIA

 

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SOLE NERO-SOLE ROSSO

 

Un sole nero sparge

semi di dolore

sull’oro della sabbia

 

Nel cielo giallo della nostalgia

sorge dalle onde un canto modulato

dove la luce scava le forme della vita

 

Marosi simmetrici e potenti

trainano con vigore il carro di Poseidon

nei bassorilievi arcaici della mente

 

Il parelio indossa i suoi cristalli più preziose

il sole rosso trasforma il grigio lavanda delle onde

nel bagliore scarlatto dell’esistenza…

 

CARLA GREMENTIERI, Castrocaro Terme (Forlì)

                                              Domenica n. 96: 11 aprile 2010                                            

dedicata a tutte le donne che ogni giorno Resistono...

versi di

RITA ANNALORO, MARCELLA COLACI, NICOLETTA CONGIARGIU, GIOVANNA D'ACCARDO, IRIDE ENZA FUNARI, CARLA GREMENTIERI,

 ADRIANA LIBRETTI, GRAZIA LISMA, ELEONORA LUISI,  PIPERITA PATTY, ADA ROGGIO, ALBERTA TEDIOLI.

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Amo i colori, tempi di un anelito inquieto, irrisolvibile, vitale, spiegazione umilissima e sovrana dei cosmici "perché" del mio respiro.

(Alda Merini, La presenza di Orfeo).

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FATICA

                                                                                              

         Sai che c’è

         Che non va?

         E’ che son lenta

     

  Lento, lento, lento

È il cammino

E lunga la via

Ma la vita non è

anche  armonia?

 

 

versi inviati da RITA ANNALORO, Padova

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TI VENGO A PRENDERE

 

Viola in viso dalla violenza.

Rossa in viso dalla rabbia.

Gialla in viso dal pallore.

Ti vengo a prendere

Ombra di nascituro abnorme

Umanoide sterile di vita

Verde topo di fogna

Riccio di castagna imputridito

Ti vengo a prendere

Possa la mia mano

Possa il mio calore

Restare a fare da sentinella

Fino alla morte

Come io muoio di dolore

Quando i tuoi pugni sordi

Fanno di me una vittima

Sarai un marito, uno sconosciuto

Un povero diavolo

Ma resterai pur sempre

Carnefice

Ti vengo a prendere

La notte mentre corri

Mentre dormi o ti nascondi

E se non sarò io

Ad animare la tua coscienza

Abbi paura della tua ombra. Pazzo.

 

 

versi inviati da MARCELLA COLACI

 

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TANGO

 

Il tango non è un pensiero, un fugace momento.

È un’esprimibile poesia di sogni spezzati, di desideri celati.

È un cascare nei lontani ricordi, nei dolci sospiri mai dimenticati.

 

Piedi veloci si accarezzano e mani ferme di uomini che conducono donne

e donne che si lasciano dolcemente portare lontano, lontano dalle sue note,

che sono come copiose lacrime calde.

 

Un passo dietro l’altro, una dolce malinconia negli occhi

e un ricordo che si distanzia dai cuori.

È un morire per poi rinascere: è la suadente e struggente celebrazione della vita

 

versi inviati da NICOLETTA CONGIARGIU, Roma

 

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Tutto ciò che fa battere forte il cuore

è fonte di emozioni.

 

Uno sguardo,

una carezza...

un bacio

una lacrima

un sorriso.

 

Emozione è un nuovo giorno

è il ricordo dei giorni passati

l'amicizia

gli affetti più cari

l'amore.

 

Emozioni sotto i raggi del sole

sotto la pioggia incessante

quando le nuvole si rincorrono

quando in cielo c'è l'arcobaleno.

 

Racchiuse dentro di noi

vissute

dolci

allegre

tristi

indimenticabili.

 

 

versi inviati da GIOVANNA D'ACCARDO

 

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LIBERA FARFALLA

 

E’ eterno

il gioco

della moltitudine…

mi appare

oggi

distinta voglia

di star con me.

Riscattarmi

in fondo al pozzo,

vedere cosa c’è di nuovo

nello sguardo.

Spostare il corso delle ore

transitando sulla carta

affondando la penna

tra rime calde

per sentire odore

di pensieri.

Rigettare sull’asfalto

il dolore degli stralci

e volteggiare gaudente

nell’ultimo splendido passare

di secondi…

se solo fossi

libera farfalla.

 

versi inviati da IRIDE ENZA FUNARI, Milano

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ASCOLTO ME STESSA

 

In un soffio d’attrazione fatale

Si solleva

la mongolfiera degli incantesimi

e galleggia

nell’oceano del silenzio

 

Avvolge

la mia anima

tra ricami di contentezze 

e crespe di pensieri

che s’intrecciano

 

CARLA GREMENTIERI, Castrocaro Terme ( Forlì)

 

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UN MIO BREVE HAIKU (17 sillabe)

 

Tu sei cambiato

di spalle ignori il rosso

del melograno....

 

 

versi inviati da ADRIANA LIBRETTI

 

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LIKE A WOMAN

 

Sempre un piatto caldo

ti ho preparato,

sempre una rosa cantante

ti ha accolto nella sera.

Sempre un bacio hai lasciato

stropicciato nel letto,

un bicchiere di vino cadeva..

 

 

versi inviati da GRAZIA LISMA, Mazzara del Vallo (Trapani)

 

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La primavera stanca bussa alle porte

di leggiadre vite al femminile

La tua dorata chioma

stanca

ora si riposa

l’odore di donna sazia appetiti maschili

 

 

versi inviati da ELEONORA LUISI

 

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Assaggio di primavera

ma tu non sei qui...

questa è la stagione che ami di più perchè ami la natura

ami quei fiori che raccoglievi per mamma

e tutte le cose semplici come te.....

 

 

versi inviati da PIPERITA PATTY

 

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BUGIE

 

Bugie , bugie

Verità , verità

Dov’è il centro?

Guardo i tuoi occhi ,cerco

Cerco dentro di me , la risposta che dal tuo cuore non ho

Perché menti , menti a te stesso , a me, al mondo

Dov’è il centro ?

Figlio del mondo

Figlio della terra

Figlio di questa donna

Figlio di tua madre

Figlio che questa donna non riconosce più

Donna che fa fatica a capire

Donna che si tuffa alla ricerca del proprio figlio

Figlio vittima del mondo

Donna che cerca di ritrovare suo figlio , per non perderlo più

La vita scorre come fiume in piena

Nuvole ,cadono sul tuo volto,  oh !...Donna

Donna che cerca invano il figlio perduto,

 in una inesorabile  avvincente nuova vita

Dalla tecnologia che spietatamente  avvolge mani e mente degli abitanti della terra

Donna , donna

Donna che portasti in grembo il frutto del tuo amore oggi perduto !

Per colpa , per colpe

Cerchi

Donna che alla nascita del tuo figlio piangesti come non mai

Donna che hai cresciuto quel figlio tanto desiderato , tanto amato, poi…

Poi , come un tornado , come se  tu non fossi mai esistita

Come se tu non avessi più voce

Come se tu non fossi più

Come se tu non potessi più

Come se tu fantasma vagassi nell’ombra

Donna vittima delle bugie di chi…

 Donna che  dandogli la vita

A costo della tua stessa vita

Donna  dov’è il centro ?

Cerca il centro solo tu potrai

Col tuo amore,

 Unico e indissolubile

Dov’è finito il centro?

Donna …

 

versi inviati da ADA ROGGIO, Barletta (Bari)

 

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OGGI MERCATINO

 

la gente

prima sciama

poi scema

e io

ore sulla scena

come una scema

 

versi inviati da  ALBERTA TEDIOLI, Modigliana ( Forlì)

                                      Domenica n.95: 7 febbraio 2010                                          

dedicata a tutte le donne che scrivono versi

versi di MARCELLA COLACI, NICOLETTA CONGIARGIU, IRIDE ENZA FUNARI,  GIULIA GONELLA,

CARLA GREMENTIERI, GRAZIA LISMA, CLELIA PONTICIELLO, ADA ROGGIO, LORENA SALI, TERESANTO,

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SONO MIA

Sono mia
quando ti guardo
dritta negli occhi
specchiandomi.
Sono mia
quando mi prendo
anche troppo sul serio
per poi sorridere.
Sono mia
quando parto e non sono ancora partita
e sono mia quando parto e arrivo.
Sono mia
anche dal macellaio cara signora.
Sono mia
dietro casa
con la polizia
in una casa occupata.
Sono mia
per strada ad elemosinare pietà.
Sono mia
a lavorare in fabbrica.
Sono mia
a rivendicare rispetto.
Sono mia
se per rivendicarlo sbatto la porta e sei... fuori.
E' mia
questa mano che scrive
questa coscia che cammina
questa bocca che si confida.
Sono mie le speranze,
le lotte crude e cotte.
Sono mia per mio padre lontano, immigrato in Francia.
Sono mia per mia madre che aspettava.
Sono mia e nulla più.
Mi basta.
Ti deve bastare.

 versi di MARCELLA COLACI

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VORTICE

Non ha senso tutto questo

Tutto quello che sto immaginando…oddio! Sognando…sognando?

Mi sento in un vortice!

Mi gira la testa, confusamente… i miei pensieri…i miei dolori

e poi mi sento presa da chi

mi porta lontano…. ardite parole cordiali così piene di gioia, coraggio,

di voglia di vivere….

Senza ostacoli!

Vivere!

Osare!

Accarezzare le mie malinconie!

Colmare i vuoti!

Girare…girare fino a svenire!

 

Ed io corro ancora da te

E poi mi blocco

E penso che è finita.

E tu non sarai così audace, profondo.

Non ci sarai.

E non posso non continuare ad amarti.

 

 versi di NICOLETTA CONGIARGIU, Roma

 

 

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@

 

Nel guanto

della vita

non si respira

- si ansima

in frenesia di ritmi -

le dita non s’incontrano

sull’ala di fantasia.

Ho voglia

d'esplorare il mondo

rigettare solitudine

non vivere

inconsapevole autismo

mentre percorro

strade di

e-mail.

 

 versi di IRIDE ENZA FUNARI, Milano

dalla raccolta "Oggi il mondo... è volto di donna "

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PICCOLA POESIA

Eccomi gente arrivo IO!
Di tutte le cose le conosco tutte una ad una e a fondo.
No saprai mai quanto so IO.
Di tutte le questioni ho sempre io la soluzione
la ragione è sempre dalla mia parte.
Tu non hai mai ragione, non riesci eguagliare il mio intelletto.
Sono in grado di fare qualsiasi cosa IO,
e la faccio meglio di te in qualsiasi caso, IO.
Sono intelligente, sportivo, prestante e bravo IO.
Ho la conoscenza universale dentro di me, IO.
So leggere il tuo pensiero, IO
e so che è sbagliato.
Chiudo gli occhi e vedo qualcosa di lucente che si espande,
è il mio ego, che come l'universo, è infinito e in espansione.
Ma chi sono io, DIO?
No, sono l'uomo.

 

versi di GIULIA GONELLA, Montecchio Maggiore (VI)

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 L’aratro del pensiero

vìola i confini del magma

dove lo stile secco della ragione

ribolle nel grembo della conoscenza

Danzo sull’orlo della vertigine

per raccogliere

i grani sparsi del tuo amore

dal sapore di astragalo

E rientrare nella tua vita

per raccogliere i fiori

del giorno e della notte

 

versi di CARLA GREMENTIERI, Castrocaro Terme, Forlì

 

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ACCORDI E MUSICA

 

Le parti grezze, non ancora

lavorate dal movimento...

Le donne brutte in certe ore

dai più abbandonate..

Quello che la stagione non cambia

e il tempo quando vuole

riconosce e sposa...

 

versi di GRAZIA LISMA, Mazara del Vallo, Trapani

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                             PRIMO BACIO

Avevo quasi dimenticato,

quasi…

Di tempo, certo, ne è passato

Strade diverse

Vite lontane

In realtà mai separate

Perché mai si erano unite

 

Una carezza bambina

Un bacio leggero

Il mio primo bacio

Un pezzo di me, bambina

 

Il mio primo bacio oggi se n’è andato

Guardo il dolore di chi hai lasciato

Ma un pezzo di me, bambina, tagliato

E’ come se fosse volato

Amore quasi e mai dimenticato

 

Addio, mio primo bacio

 

                                 versi di LORENA SALI, Forlì

 

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PER QUELLA VOCE CHE RESTA

Uno spirito libero
può essere torturato,
picchiato,
rinchiuso e
persino seppellito.
Ma la sua voce resta e
anche da sottoterra
germoglierà e
darà nuovi semi,
semi forti,
robusti,
semi vincenti,
che si riprodurranno e
non avranno paura
di morire.
Anche questi
saranno semi torturati,
picchiati,
rinchiusi e
forse seppelliti.

Ora però la loro voce è
troppo forte.
Ora si è pronti
ad ascoltarla,
tutti.
Ora si è pronti
a riceverla per
farla nostra.

Lei è la voce della libertà,
della libertà per la propria casa,
della libertà per la propria gente,
della libertà per il proprio credo,
della libertà per le proprie idee,
della libertà per l’uomo.

Lei è la voce della libertà
e può essere seppellita,
e per disseppellirla
puoi essere ucciso o
puoi uccidere,
ma comunque lei non morirà,
perché lei è il coraggio delle idee,
e qualcuno, qualcuno con questo coraggio
sarà sempre pronto a disseppellirla …

Per quella voce che resta,
perché lei, lei è il coraggio delle idee!

versi di CLELIA PONTICIELLO, Sant’Antimo (Napoli)

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RIFLESSIONE DELL'ANIMA

 

Forse la vita,

 mi ha donato tanto di tanto,

male e bene ,

 bene e male

Tanto ,

che ho dovuto pensare e ripensare,

 per farvi tutti

 pensare

Oh! Gli errori

 

versi di ADA ROGGIO, Barletta (Bari)

 

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LA ROSA DEL PIRATA

 

Impervie mutilazioni d’oltreoceano

Infingardi riguardi d’oriente,

attizza la rosa di fuoco tradita.

A tristezza s’imbarca

a lacrime s’aggira

la rosa del pirata,

non si mutila.

Sempre fiorente

eppur brillante

non muore di nostalgia

ma a saper vivere s’affila.

 

S’adagia sull’onda

fino alla riva

eppur torna a galla come impazzita.

Fiorisce in silenzio,

ma viene rapita

custodita gelosamente

in roccaforte d’oriente.

 

Pirata non t’assalta

se fai dono

di una rosa candida.

Turbine silenziosa,

magico gioco

rosa del pirata

non abbandonar l’amata.

 

 versi di  TERESANTO

                              Domenica n.94 : 24 gennaio 2010                                    

 27 gennaio: GIORNATA DELLA MEMORIA

Dedicata ai milioni di donne, uomini, bambine, bambini, ebrei, oppositori politici, asociali, gay, lesbiche,

 diversamente abili, testimoni di Geova sterminati dal nazi-fascismo

versi dei bambini del ghetto di Terezin, Anna Frank, Joyce Lussu,

Vorrei andare sola
dove c’è un’altra gente migliore
in qualche posto sconosciuto
dove nessuno più uccide.
Ma forse ci andremo in tanti
verso questo sogno,
in mille forse
e perché non subito?

Alena Synkovà

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Una macchia di sporco dentro sudice mura
e tutt’attorno il filo spinato
30.000 ci dormono...
Sono stato bambino tre anni fa.
Allora sognavo altri mondi.
Ora non sono più un bambino,
ho visto gli incendi
e troppo presto sono diventato grande.
Ho conosciuto la paura,
le parole di sangue, i giorni assassinati...

Alla luce di una candela m’addormento
forse per capire un giorno
che io ero una ben piccola cosa,
piccola come il coro dei 30.000,
come la loro vita che dorme
laggiù nei campi,
che dorme e si sveglierà,
aprirà gli occhi
e per non vedere troppo
si lascerà riprendere dal sonno...

Hanus Hachenburg

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Pesanti ruote ci sfiorano la fronte
e scavano un solco nella nostra memoria.
...
Quattro anni dentro a una palude
in attesa che irrompa un’acqua pura.
Ma le acque dei fiumi scorrono in altri letti,
sia che tu muoia o che tu viva.
...

 I bambini rubano il pane e chiedono soltanto
di dormire, di tacere e ancora di dormire...
Pesanti ruote ci sfiorano la fronte

 

Mif

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È piccolo il giardino
profumato di rose,
è stretto il sentiero
dove corre il bambino:
un bambino grazioso
come il bocciolo che si apre:
quando il bocciolo si aprirà
il bambino non ci sarà.

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La casa

Fisso e fisso il vasto mondo,
il mondo vasto e distante,
fisso e fisso verso sud-est,
fisso e fisso verso casa mia.

Fisso e fisso verso casa,
verso la città dove sono nato.
Oh, mia città, mia città natale,
con quale gioia tornerei da te.

Franta Brass, morto  ad Auschwitz a 14 anni.

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 La farfalla

L’ultima, proprio l’ultima,
di un giallo così intenso, così
assolutamente giallo,
come una lacrima di sole quando cade
sopra una roccia bianca
- così gialla, così gialla! -
l’ultima,
volava in alto leggera
aleggiava sicura
per baciare il suo ultimo mondo.
Tra qualche giorno
sarà la mia settima settimana
di ghetto...
Ma qui non ho visto nessuna farfalla.
Quella dell’altra volta fu l’ultima:
le farfalle non vivono nel ghetto.

Pavel Friedmann

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A Terezín  

Quando arriva un nuovo bambino
tutto gli sembra strano.
Ma come, devo sdraiarmi per terra?
Mangiare patate nere? No! Non io!
Devo restare qui? Ma è sporco!
Il pavimento: guarda che sudiciume!
Ed io dovrei dormirci sopra?
Mi sporcherò tutto!

Qui, risuonano grida e strilli,
e poi, quante mosche…
Tutti sanno che le mosche portano malattia.
Oh, qualcosa mi morde! Non sarà una cimice?
Qui a Terezín, la vita è un inferno.
E quando tornerò a casa,
non lo so ancora dire.

Teddy

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Sì, è così che vanno le cose

I.
A Terezín, nel cosiddetto parco,
sta seduto un vecchio nonnino bizzarro,
laggiù da qualche parte, nel cosiddetto parco.
Ha una barba lunga fino al ventre
ed in testa un piccolo berretto.

II.
Fra le gengive sminuzza croste dure,
con il suo unico dente.
Povero vecchio mio con le gengive al lavoro,
invece di soffice pane, o zuppa di lenticchie.
Povero vecchio mio dalla barba grigia!

Koléba,

 acronimo di:
Miroslav Košek, morto ad  Auschwitz a 12 anni
Hanus Löwy, morto ad Auschwitz a 13 anni
Bachner (forse sopravvissuto)

I componimenti poetici dei bambini del ghetto furono scritti per lo più in lingua ceca.

Il ghetto di Terezin durante la seconda guerra mondiale fu il maggiore campo di concentramento sul territorio della Cecoslovacchia istituito dai nazisti dopo l'occupazione del territorio. Nel periodo in cui durò il ghetto - dal 24 novembre 1941 fino alla liberazione avvenuta l'8 maggio 1945 -  vi passarono 140.000 prigionieri e ve ne  perirono circa 35.00. Circa 88.000 mila vennero deportati ad Auschwitz e solo  17.247 furono i sopravvissuti. I bambini superstiti non superarono neanche il centinaio.

Fra i prigionieri del ghetto di Terezin ci furono all'incirca 15.000 bambini, compresi i neonati. Erano in prevalenza bambini degli ebrei cechi, deportati insieme ai genitori, in un flusso continuo di trasporti fin dagli inizi dell'esistenza del ghetto. Quasi tutti morirono nel corso nel 1944 nelle camere a gas di Auschwitz. Dopo la guerra non ne ritornò nemmeno un centinaio e di questi nessuno aveva meno di quattordici anni.  Nel ghetto, dapprima i ragazzi e le ragazze che avevano meno di dodici anni abitavano nei baraccamenti assieme alle donne; i ragazzi più grandi erano con gli uomini. Tutti i bambini soffrirono assieme agli altri le misere condizioni igieniche e abitative e la fame. Soffrirono anche per il distacco dalle famiglie e per il fatto di non poter vivere e divertirsi come bambini. Per un certo periodo i prigionieri adulti riuscirono ad alleviare le condizioni di vita dei ragazzi facendo si che venissero concentrati nelle case per i bambini. La permanenza nel collettivo infantile alleviò un pò, specialmente sotto l'aspetto psichico, l'amara sorte dei piccoli prigionieri. Nelle case operarono educatori e insegnanti prigionieri che riuscirono, nonostante le infinite difficoltà e nel quadro di limitate possibilità, a organizzare per i bambini una vita giornaliera e perfino l'insegnamento clandestino. Sotto la guida degli educatori i bambini frequentavano le lezioni e partecipavano a molte iniziative culturali preparate dai detenuti. E non furono solo ascoltatori: molti di essi divennero attivi partecipanti a questi avvenimenti. Si fondarono circoli di recitazione e di canto e si faceva teatro per i bambini. I bambini di Terezin inoltre dipingevano e scrivevano poesie. Una piccola parte di versi si è conservata.

 

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 Aprile
 

Prova anche tu,
una volta che ti senti solo
o infelice o triste,
a guardare fuori dalla soffitta
quando il tempo è così bello.
Non le case o i tetti, ma il cielo.
Finché potrai guardare
il cielo senza timori,
sarai sicuro
di essere puro dentro
e tornerai
ad essere Felice.

Anna Frank (1929-1944)

Annelies Marie Frank, ebrea, è nata a Francoforte nel 1929; rifugiatasi in Olanda con la famiglia nel 1933, per sfuggire alla persecuzione nazista, è stata per più di  due anni, nascosta in una casa di Amsterdam, assistita da amici fidati. Il 4 agosto del’44 la famiglia Frank è scovata dalla Gestapo e deportata.  Anna è morta di stenti, a quindici anni, nel campo di concentramento di Bergen-Belsen nel 1945. Ha lasciato il suo Diario  tradotto in 60 lingue e venduto in oltre 30 milioni di copie.                      

C'è un paio di scarpette rosse

numero ventiquattro

quasi nuove:

sulla suola interna si vede

ancora la marca di fabbrica

Schulze Monaco

c'è un paio di scarpette rosse

in cima a un mucchio

di scarpette infantili

a Buchenwald

più in là c'è un mucchio di riccioli biondi

di ciocche nere e castane

a Buchenwald

servivano a far coperte per i soldati

non si sprecava nulla

e i bimbi li spogliavano e li radevano

prima di spingerli nelle camere a gas

c'è un paio di scarpette rosse

di scarpette rosse per la domenica

a Buchenwald

erano di un bimbo di tre anni

forse di tre anni e mezzo

chi sa di che colore erano gli occhi

bruciati nei forni

ma il suo pianto

lo possiamo immaginare

si sa come piangono i bambini

anche i suoi piedini

li possiamo immaginare

scarpa numero ventiquattro

per l'eternità

perché i piedini dei bambini morti

non crescono

c'è un paio di scarpette rosse

a Buchenwald

quasi nuove

perché i piedini dei bambini morti

non consumano le suole

 Joyce Lussu

 Joyce Salvadori (Gioconda Salvatori 1912 – 1998) più nota con il nome da sposata di Joyce Lussu è stata scrittrice, poeta, traduttrice e partigiana. Suo padre, Guglielmo Salvadori, era un filosofo positivista e celebre anglofilo di origine aristocratica. Osteggiato dal fascismo, dovette riparare all'estero con la famiglia. Joyce studiò fra Germania, Francia e Portogallo, laureandosi in lettere alla Sorbona e in Filologia a Lisbona.Tra il 1933 e il 1938 viaggiò molto in Africa, dove nacque il suo impegno ambientalista, che si unì a quello politico portandola a iscriversi al movimento Giustizia e Libertà. Nel 1938 incontra Emilio Lussu, che diverrà il suo compagno e poi marito per tutta la vita; insieme a lui partecipò alla Resistenza per la quale fu decorata con la medaglia d'argento al valor militare. La sua carriera letteraria iniziò nel 1939 con Liriche.  Fu anche una promotrice  dell’ UDI. In Fronti e frontiere narrò la lotta sua e di Emilio Lussu durante la Resistenza; degno di nota un apocrifo, Sherlock Holmes, anarchici e siluri del 1986. Fu anche traduttrice raffinata, soprattutto di opere d'avanguardia asiatica e africana, e del poeta turco, Nazim Hikmet.

Domenica n. 93: 6 dicembre  2009

dedicata alle femministe  e alla Giornata nazionale canadese  del ricordo e dell'azione contro

 la violenza sulle donne, in memoria del Massacro avvenuto venti anni fa a Montreal.

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versi di Angela Hambling, Anne Sexton, Lucille Clifton, Suzanne Berger Rioff,

Rita Mae Brown,  Robin Morgan.

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tutte le poesie sono tratte da:

LA POESIA FEMMINISTA

Antologia di testi poetici del MOVEMENT

a cura di Nadia Fusini e Mariella Gramaglia   ed.Savelli, 1974

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Perché i grandi poeti sono stati sempre e solo uomini? Quante volte le donne si sono sentite ripetere questa domanda-trabocchetto! Questa raccolta sta a dimostrare  come la coscienza del proprio essere donna e oppressa possa trasformarsi in forza espressiva, in volontà comunicativa; come la donna che riesce a conquistarsi quel diritto che  l'uomo ha sempre avuto- il diritto alla parola- possa essere grande poeta.

Si tratta naturalmente di una poesia"diversa" nei temi ( la madre,il figlio, il corpo, lo squallore familiare quotidiano, l'aborto) e nei modi (un linguaggio spesso volutamente semplice, persino dimesso, certo antiretorico e anti lirico): insomma una POESIA FEMMINISTA. (dal retro-copertina)

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Poesia  (Poem)

quando stavo con mia madre

mi sentivo sicura

lei mi proteggeva dal dolore e dalla disperazione

e anche ora sarebbe disposta a tenersi tutto dentro

come sanno fare le donne

 e non ne parlano mai

e ciascuna se lo porta

chiuso dentro di sè

come se lei fosse l'unica

a sapere

(1973)  Angela Hambling

femminista radicale, interessata ad esplorare nuovi modi di combattere l'alienazione.

" Le altre non dicono altro di sè, se non che sono donne femministe. Dovrebbe bastare."

 

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La casalinga (Housewife)

 

Certe donne si sposano la casa.

E' come un'altra pelle; ha un cuore,

una bocca, un fegato e un intestino.

Le pareti sono ferme e color rosa.

Guardala tutto il giorno in ginocchio,

con che puntiglio si lava.

Gli uomini entrano a forza, attratti come Giona

nella carne delle loro madri.

una donna è madre di se stessa.

Questo è quello che conta

 

(1961) Anne Sexton

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Miss Rosie

 

Quando ti guardo

seduta lì, come un sacco

di rifiuti

avvolta nell'odore

di bucce di patate troppo vecchie

o quando ti guardo

seduta lì, con ai piedi

le tue vecchie scarpe da uomo

bucate in punta per il dito

lì, ad aspettare la tua intelligenza

come il cibo della settimana prossima

io dico

quando ti guardo

tu, involucro marrone umido di donna

che è stata la più bella della Georgia

la Rosa di Georgia ti chiamavano

io sopravviverò

io la racconterò

la tua distruzione

 

( 1969) Lucille Clifton

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Cicli, Cicli  (Cycles,Cycles)

 

ostriche oleose il venerdì notte

un litigio o due

prima del sonno di lana d'acciaio

            tesoro

fuori gli uomini s'ammazzano

ciascuno sopporta

la carità incerta

di pesare l'uno

             sull'altro

e questa pena è come droga

c'è solo questo brivido questo rozzo miracolo

di separarsi

come le lame di una forbice

e poi tornare a unirsi

per tagliare

            le nostre budella in amore

 

(1970) Suzanne Berger Rioff

 

...............................

 

La canzone che le sorelle non vogliono farmi cantare

( The Song Movement Sisters Don't Want Me to Sing)

 

Inseguo l'odore di una donna

sa forte di melone

trabocca di gioia

mi ispira

a lacerare di grandi buchi la notte

perchè il sole vi irrompa

questo è tutto quello che posso sapere

il suo respiro

che riempie le valli del mio collo

un piacere che smangia la morte.

 

(1970)  Rita Mae Brown, attivista del Movement.

 

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Mostro (Monster)

 

Ascolta. Stanotte sto rallentando la morte

dentro di me.

Non voglio cominciare a elencare la lista

di stupri e bruciature e percosse e sorrisi

e malumori e rabbie e tutto il resto

che avete sbattuto sopra le donne in tutta la vostra storia

( a cui non abbiamo partecipato-anche se dio lo sa che ci abbiamo provato)

insieme ai vostri corpi pesanti, esigenti stesi sui nostri

mentre il vostro sperma orgoglioso, la sua liquida arroganza,

soffocava i nostri pori-

stanotte no.

Sono stanca di registrare il vostro trionfo e la nostra oppressione,

proprio stanotte che i due uomini che amo-

uno quello con cui vivo, il padre di mio figlio, e con il quale

esigo di vivere la mia lotta,, vitale e mortale insieme-

stanotte che voi due sedete al tavolo di cucina recitando

un elaborato rituale di ciò che voi credete lotta

ma non inganna nessuno. La vostra comune oppressione, il dolore,

e l'amore come "effemministi" in un modo patriarcale che brucia,

non riescono ancora a liberarvi dai giochi di potere della virilità.

 

Il bambino dorme nell'altra stanza. Bianco. Maschio. Americano.

Potenzialmente la più potente e mortale creatura

della specie.

I capelli, dio mio, si arricciolano in teneri virgulti umidi

per il sudore del suo sonno estivo. Non è ancora, e mai lo sarà

 se ci riesco, "un vero uomo".

Ma due giorni fa vedendomi nuda per la cinquecentesima volta

in meno di due anni di vita, improvvisamente

ha pensato alla creatura pelosa che sbadiglia

nel suo programma preferito in televisione:

ha connesso quell'immagine con i miei genitali; ha riso

e detto, "Mostro".

 

Voglio la rivoluzione delle donne come si vuole un amante.

La desidero : voglio così tanto questa libertà.

la fine della lotta della paura e delle bugie

che tutti respiriamo, che potrei morire

nell'appassionata pronuncia di quel desiderio.

Per una sola volta in questa sola vita vorrei danzare

tutta sola e nuda su un picco roccioso sotto i cipressi

senza paura di dove metto i piedi. 

Intravedere cosa avrei potuto essere,

e non diventerò mai, mai, se non avessi dovuto"sprecare la vita"

a lottare per ciò che la mancanza di libertà mi impedisce persino

di intravedere.

Chi detesta la violenza rifiuta di ammettere

che la sta già vivendo, e la fa.

Chi si abbandona alla" soluzione privata",

l'"odissea privata", "la crescita personale",

è il più conformista di tutti,

perché ammettere la sofferenza è cominciare

a creare la libertà.

Chi ha paura di morire rifiuta di ammettere che è già morto.

Bene, io sto morendo stanotte soffocata dalla disperazione,

dal peso morto della lotta

anche contro quei pochi uomini che amo

e di cui mi importa sempre meno

man mano che mi uccidono.

 

Mi capisci? Morire. Impazzire.

Davvero. Senza metafore.

delirare le reti sottili dell'arcobaleno

come ragnatele dappertutto sulla pelle

e sognare sempre più spesso quando riesco a dormire

di essere uccisa o di uccidere.

Dolce rivoluzione come vorrei che queste lacrime di donna

che mi scendono giù per la mia faccia in silenzio proprio ora fossero pallottole;

ogni parola che scrivo, ogni tasto della macchina da scrivere

una pallottola per uccidere quel qualcosa nell'uomo

che ha costruito questo impero , colonizzato il mio stesso corpo,

e poi chiamato"Mostro" la sua colonia.

 

Sono una "che odia gli uomini" hanno detto.

Non ho il tempo e la pazienza di dire di nuovo perché e come

non odio gli uomini ma ciò che gli uomini fanno in questa cultura,

e come il sessismo, il potere e la competizione

è il nemico _ non le persone, ma il fatto che gli uomini hanno creato

questo sistema e lo conservano e ne traggono profitti concreti.

Parole e retorica che immediatamente

sgorgano dalle mie vene appena le sfiora

il filo del rasoio dell'amore umanitario. Basta.

Dirò invece, che voi uomini dovrete essere liberati,

anche se noi donne dovremo spingervi a calci nella libertà, uccidervi

dato che i più di voi sceglieranno la morte con gioia

piuttosto che rinunciare al potere di avere il potere.

 

Compassione per gli impulsi suicidi dei nostri assassini? Bene,

una volta in aereo l'uomo seduto nella fila accanto,

un paraplegico della seconda guerra mondiale,

completamente morto dalla vita in giù,

che si muoveva avanti e indietro nella sua sedia a rotelle, passò tutto il tempo

a divorare le pagine sportive del giornale

e poi le riviste di sport,

facendo notare ad alta voce a chiunque l'ascoltasse

(sopratutto le hostess) quale atleta fosse "un vero uomo"

Due uomini seduti dietro di me discussero tutto il tempo

quali isole dei Caraibi erano meglio per andare a puttane,

quale colore di culo fosse più sensuale e compiacente.

Le hostess gli sorridevano e gli servivano il caffè.

Mi aggrappai ai braccioli del sedile più volte

per non alzarmi e gridare all'intero carico umano

di quell'aereo cos'era che ci torturava tutti_ non lo feci

perché sapevo che mi avrebbero preso per una pazza, un dirottatore

in potenza magari, e mi avrebbero immobilizzato per poi scaricarmi

al Bellevue Hospital al nostro arrivo a New York.

(Nessun dirottatore, lo capii allora, vuole davvero impossessarsi

dell'aereo. Lei/lui vuole impossessarsi della testa dei passeggeri,

cambiarli dal di dentro, fare la rivoluzione

a 10.000 metri di altezza

e tornare al paese di partenza con una pattuglia di volante magica

e vincere.)

Frenarmi sta diventando un lusso tattico,

che prende sempre più piede.

 

L'orticaria infiamma sempre più le stimmate della mia passione.

Un giorno o l'altro mi toglierete il bambino, in qualche modo.

E l'uomo che ho amato, in qualche modo.

Perché tutto questo mi deve dare nausea e terrore?

Mi avete già tolto me stessa

non ho altra strada se non di addentrarmi

sempre più nella follia, i mostri, le ragnatele, le nausee,

per liberare voi -uomini - dall'ucciderci, ucciderci.

 

Nessun popolo colonizzato è stato così diviso

per così tanto tempo come le donne.

Nessuno paralizzato a tal punto dalla compassione per l'oppressore

che respira ogni notte sul cuscino accanto.

Nessun popolo tanto vecchio che dopo aver inventato, come ora sappiamo

l'agricoltura, la tessitura, la ceramica, il linguaggio, la cottura

dei cibi, e la medicina, deve ora inventare una rivoluzione

così totale da distruggere il maschio, la femmina, la morte.

 

Oh, madre, sono stanca.

Una sorella, nuova a questo tormento chiamato consapevolezza femminista

per mancanza di un grido che lo nomini, mi chiese

"Ma come fai a non impazzire?"

In nessun modo, sorella.

In nessun modo.

Una volta ho pensato, questa è una guerra dei pori contro l'intossicazione.

 

E voi, uomini. Amanti, fratelli, padri, figli.

Vi ho amato e vi amo ancora, se non per altro

perché siete usciti gemendo dal mostro

mentre il mostro si curvava dal dolore per darvi il potere

di rompere il suo incantesimo.

Bene,finalmente siamo noi a doverlo rompere.

Vi parlerò sempre meno

con suoni sempre più inarticolati e confusi che non capirete:

formule di streghe, poesie,nenie di vecchie donne,

cifrario schizofrenico, accenti, litanie, bombe,

veleno, coltelli, pallottole,qualunque cosa

questa libertà possa inventare.

 

Che le chiazze d'orticaria fioriscano audaci che la carne si infiammi

e bruci tra le reti

Impazziamo insieme sorelle.

Che l'agonia del travaglio per partorire la rivoluzione

sia la fine del dolore.

Convinciamoci che niente ci fermerà.

Io che devo imparare a sopravvivere finché la mia parte sarà

finita.

Che devo prendere coscienza

                                           che sono

                                            un mostro. Sono

                                     un

                                     mostro.

Io sono un mostro.

E ne sono fiera.

 

(1972) Robin Morgan

militante del Movement, movimento di liberazione, ha fondato il gruppo femminista radicale di New York,WITCH. Ha pubblicato un libro di poesie chiamato  "Monster" .

 

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6 dicembre 2009 - vocedonnapoesia dedicata alle femministe.

6 dicembre - Canada - Giornata nazionale del ricordo e dell'azione contro la violenza sulle donne, in memoria del Massacro avvenuto venti anni fa a Montreal.

6 dicembre 1989 - Marc Lépine entrò, armato di fucile automatico, all’École Polytechnique di Montrèal, e in 20 minuti sparò a 28 persone, uccidendo 14 donne, prima di rivolgere l’arma verso la propria testa per suicidarsi. In una lettera trovata nella giacca di Lépine, scritta prima di iniziare la strage, il giovane espose i “motivi politici” che lo avevano spinto a compiere quel drammatico gesto, «perché il femminismo - scriveva - mi ha sempre rovinato la vita», presentando una lista con 19 nomi di donne che avrebbe voluto uccidere. 

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